Нея спать не умел. Когда он спал, его просто не существовало, а когда просыпался - снился кому-то наяву. Поэтому он предпочитал не спать вообще. Рассказать о чём-то. О чём может рассказать тот, кого нет, той, которая спит? Он может рассказать ей о пустоте. Прочесть по фрагментам когда-то написанного то, что не было написано никогда. Пустота не имеет слов, не содержит истины. Даже её название - ложь. Странная, парадоксальная вещь: то, чего нет, имеет название. Впрочем, это не покажется странным тому, кто знает, что слова, вопреки распространённому мнению, не похожи на зеркало, отражающее значение сказанного. Это, скорее, ширма, скрывающая за собой смысл. Или его отсутствие. Многим так называемым разумным существам кажется, будто всё сказанное должно заключать смысл. Но слова обычно или не содержат смысла, или вовсе прячут истину, искажают, чтобы никто не понял, что им сказали. Некоторые и сами не понимают, что говорят, а уж другие могут и вовсе вложить в сказанное им иной, зачастую противоположный смысл.
А иногда можно всё сказать без слов - и кто ещё не разучился слышать не произнесённое вслух, - поймёт. Нежное прикосновение всё ещё разгорячённого тела. Ритм сердца - слог стиха. Дрожь, как в лихорадке - вместо неровного почерка. Дыхание - строки на белом листе хрупкого плечика. Поцелуй - многоточие...
Настало после смерти пробужденье, мы сбросили движенья, как одежды.
Из жизни выйдя, как из чащи, с удивленьем увидели места, знакомые нам прежде.
Мы мясом молодым их время угощали, нас после пиршества в темницу посадили,
Собакам будущего кости завещали и новый ход часов себе открыли.
Не слышим мы теперь ни шорохи, ни толки, хотя растут, качаясь, из травы
Наших ушей зеленые метелки...
Из пустоты памяти - из памяти пустоты - возник этот стих, написанный отнюдь не поэтом, а прозаиком и драматургом... А может, написанный ещё до него кем-то другим... А может - написанный много раз другими словами, на разных языках и в разных ритмах... В разных ритмах... Кому и о ком он был написан, не так уж важно... И смысл не важен... Всё становится неважным для двоих, когда они одни в целом свете...
Безликий просто лежал рядом с Дисони, дожидаясь утра. Но утро здесь могло наступить в любое мгновение, а могло не прийти никогда - или ничем не отличаться от ночи. В Лабиринте даже звёзды зажигались только тогда, когда это кому-нибудь было нужно.

Отредактировано Нея (2010-07-22 01:53:00)